Vaivén

Cuando las tardes doren tus pasos,
frente al mar me sentaré.
En silencio viene tu nombre,
lento y calmado, en un sutil vaivén.

Ola viene y ola va. Al poco comienzan a parar.
Una sonrisa se calca en la tierra y de nuevo tu brillar.
Espuma de caricias en la arena y más de siete corazones por bandera,
se dibujan con los dedos de las manos, viejas y cansadas por los años.

Sobre el horizonte el vuelo de las gaviotas,
que arriba de los mástiles hundidos, hoy se posan.
Miran a los enamorados que caminan enredados,
entre risas y paseos, entre labios y tonteos.

Ya casi las siete, a esconderse el sol se va,
y un perfume muy ligero me recuerda al azahar.
Lujuria de luna blanca, risueña y relajada, aquí está,
y por los días secuestrada en el piélago de tu mirar.

Hoy anhelo el tiempo que no está,
esa cuerda que se tensa y que sufre al aguantar.
Ese tiempo marinero en un sutil tic tac,
Ese tiempo marinero que se se va sin esperar.

Calidez en su mirada y luego nada más pasa

Millones de ojos blancos nos guardan en la noche,

buscan cobijo por el frio y los niños por fin callan.

Las estatuas ya se guardan, y sentadas en lugares misteriosos cuentan historias,

Lagunas de emociones sobre hierba húmeda y apoyadas en el muro se relajan.

En silencio los parpados aterrizan hasta parar en seco,

Hoy ya no trabajan en jordanas sin cobrar, y bajo el peso de las horas echan el pestillo.

Una tormenta en el fondo de la garganta que se seca y a millones de lenguas enmudece.

Aguanta la dulzura de la voz que cruje por un llanto lejano que, sin mano a la que aferrarse, se deja llevar enloqueciendo en cada esquina.

Cristales cortantes como alas de mariposa bajo el alma, horquilla que sujeta el molde de su cuerpo y  penetra con la fuerza del martillo sobre el yunque en el corazón poético de cuento.

Hierros de buen grado y ataviados en el fondo del volcán que se funden,

Masa candente y algo fría donde el umbral de la inconsciencia ya no defiende a los culpables.

Y el oxido de aire por pulmones sedientos del grito que no viene salvo el domingo por la tarde, cuando el mundo es menos mundo y la luna ya no es llena.

Ese orgasmo que se vuelve mortal en un colapso donde no hay pasos que seguir ni manuales para empezar, el siniestro hermano menor de la desidia enmohecida.

Un sinsentido que a veces está bien proponer, aferrarse a esa turba de caóticos enfermos y caminar sobre una cuerda que no sabes a dónde va a terminar.